Ben van Voorn rumbo a Alejandría

Hace poco fui a una exposición de un pintor holandés, Ben van Voorn, que era famoso por sus acuarelas grandes (de varios metros) que han servido como paisaje de fondo de películas de dibujos (lo sé, esas se nombran... y no sé como se nombran) incluso dos de Asterix y Obelix.

Sus acuarelas me gustaron mucho y había un óleo de una niña enfadada (su hija) que me gustó mucho. Ella me explicaba que no le gustaba ser modelo, porque no podía moverse o quería hacer otra cosa.

Mi compañera ha hecho muchos dibujos de nuestros hijos. Que yo sepa nunca se enfadaron por ser modelo. De los cuadros de Ben van Voorn (1927-2004) elegí el del barco trasbordador (ferry boat) a Alejandría. Abajo se ve al pintor en los años 70.

Música de guitarra

Todavía no tuve tiempo o no me lo dio para sacar una foto del cuadro de Aafke de esa plaza en Warendorf. Esta mañana la llevé (traje ?) en coche a la pista de patinaje de Amsterdam para que ella pueda hacer dibujos de gente patinando (para una edición especial de 15 ejemplares del libro sobre Winter in Waterland, con un dibujo original...)

Acabo de ver un vídeo que hice hace un año y lo pongo otra vez aquí. Actualmente toco tres guitarras y entre ellas la vieja y quebrada Tatay que se puede escuchar en este vídeo:

 

Calabreses

Fuimos un fin de semana larga a Alemania, primero a Rheine y Telgte e dopo a Warendorf, donde el sol brillaba tanto que, sentado a mediodía en una terraza en la plaza central mientras Aafke estaba dibujando esa misma plaza desde un otro rincón, desde otra perspectiva, sudaba en mi camisa de manga corta. Veía pasar a tantos italianos atendiendo a los clientes en la terraza que pregunté al patrón del café restaurante cuántos italianos trabajaban en el restaurante. Él me contestó: una familia completa.

Pedí una insalata caprese pero el patrón me dio un plato típico calabrese con cipolle rosse di Tropea. Él conocía bien a Tropea, porque era calabrese y cuando, una hora después, le pedí a Franco (sí, eso es su nombre) si pudiera dejar los bolsos y el cuadro de Aafke en el café mientras Aafke y yo íbamos a hacer un paseo, él me dijo: por supuesto, es la confianza entre calabreses.

Más tarde, cuando habrá luz (ahora son las 5:50 de la mañana del lunes), sacaré una foto del dibujo de Aafke y la pondré arriba de este escrito.

Lo que se ve en una foto

Una de las fotos que no puse en ese cuaderno para el cumple de Aafke es la de arriba. Viéndola ampliada en la pantalla del ordenador me llama la atención la mirada concentrada del chico que aprende de su hermano mayor cómo reparar una bicicleta. Además, me llama la atención o veo, que en esa mirada hay firmeza. 

Se pueda ver muchas cosas en una fotografía, como noto casi todos los días cuando miro las fotos de Elvira, José Luis, Maria Dolors, Pilar, Montse y otros blogueros. No es necesario que concordemos en lo que vemos, incluso es más interesante cuando vemos cosas distintas. Tampoco es necesario que sea la verdad lo que vemos.

Una foto de mar

En el barco Navarino rumbo a Punta Arenas. Fue en marzo de 1973. Hoy mi compañera tiene su cumpleaños. Esta mañana fui a buscar a su madre. Ahora es la hora de la siesta.

PD: Es posible que pusiera esta foto una vez. Ahora la pongo pensando en el mar, en 'Cabo de Hornos' y en mi compañera (de 'regalo' le hice una especie de cuaderno con fotos y una pequeña historia sobre nuestra vida).

Agua

De niño pequeño me gustaba parar la corriente de agua cerca de nuestra casa construyendo una barrera de tierra de pasto, ver subir el nivel del agua hasta que sobrepasaba la barrera y ver después cómo la corriente poco a poco quebraba la barrera y retomaba su curso.

Cuando tenía unos diez años y pasaba las vacaciones al lado de un laguito me gustaba construir barcos veleros y verlos navegar libremente en el agua.

Un coche francés

J'avais pensé d'écrire quelque chose sûr 'stoepkrijten', écrire avec des crayons sur le trottoir, o sea, había pensado de escribir algo sobre 'stoepkrijten', escribir et cétera. Esta mañana (miércoles), temprano, en la oscuridad, vi dibujos hechos con crayón en la vereda, normalmente son el signo de la llegada de la primavera o del verano y en esta ocasión son un signo del buen tiempo de otoño, 'casi verano todavía', como dije anoche a mi compañera cuando vimos la multitud de gente sentada en las terrazas en Amsterdam.

Empecé este escrito con francés, porque estuve pensando en francés, por leer diarios... o como dicen los españoles, periódicos franceses, en la computadora como dicen los latinoamericanos y ordenador como dicen los españoles.

Empiezo el día leyendo la prensa francesa y eso me da la sensación de estar de vacaciones y de haber caminado por la mañana a la orilla del mar en Valras Plage y después de haber comprado Le Monde et Le Figaro avec un 'bonjour monsieur' et 'au revoir monsieur' dans ce magasin de la presse à côté de la mer y de haber tomado un café solo en esa panadería donde tienen buenos croissants y buenos pains aux raisins y, además, un buen espresso.

Aquí en casa elijo cada mañana la taza que me gusta por su recuerdo. Suelo empezar con una de las tazas que mis hijos me regalaron para mi cumpleaños en la isla Procida (donde se ha filmado buena parte de "Il postino"), después con la taza que compré con Aafke en la Costiera Amalfitana y por fin, con la taza de color verde adornado con una raya de color oro que viene de Paris.

Ayer visité una exposición de dibujos eróticos de Auguste Rodin (en el Singer Museum) y al final compré una tarjeta postal de Raoul Dufy que pondré arriba cuando la haya sacado de mi coche que, felizmente, anda nuevamente después de haber estado parado durante dos semanas por algún defecto. Es un coche francés y se llama Xantia.

El sol y la luz

Es nada, nada más que el sol, el sol que nos da la vida. Es todo.

Lo filmé en el verano. Ahora la posición del sol está  más baja. Ahora veo a través de la ventana grande de mi cuarto la luz del sol iluminar una nube y al lado de está nube veo otra bastante gris. La previsión es que volverá a llover.

Ayer vi que en mis entradas de octubre suelo hablar de la luz. Me gustan todas las luces, las de otoño, invierno, primavera, verano e incluso de la quinta estación (las cinco estaciones).

(...)

Tuve que, o mejor dicho, ofrecí de reparar un neumático pinchado de la bici de la chica que vive con nosotros y mientras tanto apareció el sol.

El equilibrista francés

Aquí está el equilibrista que vi una vez en un pueblo francés caminando hacia esa torre de agua. Como ya dije en un post anterior, en el momento de sacar la foto tuve el miedo de que pudiera caerse en ese mismo instante.

Es una cuestión de un segundo o incluso menos de falta de concentración o mala suerte.

Hace un par de días hablé con un hombre joven que había trabajado en el erigir de andamios muy altos, a veces a alturas de 65 metros. Caminaba a esa altura, me dijo, como si fuera a 0 metro. Tres de sus compañeros habían caído. Dos murieron y uno quedó inválido. Él no sigue haciendo ese trabajo, porque notó que estaba desgastando su cuerpo y, además, tuvo un hijo.

Y aquí está otro momento del caminar del equilibrista:

Cesare Pavese y el hilo invisible

El hilo invisible une una rama con la otra. El viento lo mueve, el sol lo hace brillar. Un momento es fácil verlo, otro momento es invisible.

Cesare está conectado con Bianca y Claudio con Chiara. El hilo de la araña que no vi me hace caminar como un equilibrista en el texto que se está formando en este mismo instante.

Una vez, durante vacaciones en Francia, vi un equilibrista subir a una torre. Saqué una foto de él y si me acuerdo bien tuve en aquel momento el (leve) temor de que pudiera caerse en ese mismo instante. Si encuentro la foto del equilibrista francés la pondré aquí o en un siguiente post.

No hay prisa, el tiempo no corre. Existe el tiempo? Y es posible que encuentros en diferentes tiempos se unen por un hilo invisible? Ya leí algo más sobre Pavese y Garufi.

Poste italiane y Cesare Pavese

Suelo mirar bien lo nuevo, por ejemplo ese hilo de araña que vi esta mañana, tejido de manera sorprendente, improbable, original, aventurera o lo que sea, entre una rama de la rosa y una rama del abedul y que traté de filmar, pero eso fue difícil porque en la pantallita no vi el hilo, y suelo no ver lo viejo, lo que ya está durante varios días, meses o años, menos, por supuesto,  a mi compañera.

Después de repente vi, por primera vez, la tarjeta postal (cartolina) puesta en la repisa de la chimenea que se nos envió una prima de Aafke en agosto. La escaneé y me llamaron la atención las siguientes cosas: 

- la isla está curiosamente poblada de casas de ciudad;
- hay cierto romanticismo en la presentación de la isla por la neblina (el aire húmedo) y la presencia en primer plano de las gaviotas;
- por atrás se dice en letra tan pequeña que se requiere lupa para leerlo, que no hay que "escribir debajo de esta raya" (por qué será?);
- ese timbre, sello, de Poste italiane me da la impresión que en Italia toman más en serio la necesidad de tener correos en manos del estado en vez de empresa privada (en Holanda se privatizó el correo, ya no se ve edificios de correos que siempre habían, como las iglesias y casas municipales);
- la isla se encuentra supuestamente cerca de Torino, la ciudad donde vivió Cesare Pavese, de quien acabo de leer una novela interesante escrita por él y una amiga, Blanca Garufi, "Fuoco grande".

Me gustaría leer otra novela de seguimiento escrita por Blanca Garufi de quien o a quien Pavese se enamoró dramáticamente, como se puede leer en "Fuoco grande", aunque es novela y no representa cien por ciento lo que pasó entre él y ella.