La foto sobre la repisa

Mi hija elige cada tres o cinco meses una foto para ponerla en un marco rodante (es eso castellano? se trata de una cajita en que se puede cambiar las fotos, es una invención de un amigo) sobre la repisa de la chimenea.

Sin hablar del por qué de su elección creo entenderla. Las dos fotos arriba han permanecido largo tiempo en su marco, más de cinco meses. Para tener una explicación del por qué de la selección de la primera foto basta ver el post Ernesto (3) del 8 de enero 2007.

Para tener una explicación del por qué de la segunda foto no hay un determinado post en mi blog. Hay varios post (quien escribe el plural de 'post' con s al final? quien prefiere la palabra entrada en vez de post?) que lo explican, indirectamente.

En la cajita se encuentra también guardada la foto de abajo. Nunca la he visto expuesta sobre la repisa de la chimenea. Tal vez sea porque parece que los dos estamos durmiendo (los ojos cerrados de José Carbajal en el post anterior, sin embargo, son expresivos). O sería que el formato de la foto influye - 'landscape' en vez de 'portrait' (como se dice eso en castellano?). Para una foto 'landscape' hay que girar la cajita y ponerla en posición landscape también y caerán las fotos guardadas adentro (tendría que mostrar cómo es la cajita...).

Ejercicio

Así me siento hoy (y me sentía ayer y anteayer...). El movimiento es simple, el balance (equilibrio) es natural, aunque requiere cierto ejercicio. Hay muchas cosas ricas que requieren ejercicio: escribir, tocar un instrumento, hacer un deporte... Hay también muchas cosas ricas que no requieren demasiado ejercicio: caminar, amar, cocinar. Quiero decir, hay que practicar, eso sí, pero el empeño es ligerito.

Pintar también requiere ejercicio. Mi compañera trata de pintar por lo menos una vez a la semana. La pintura abajo es de ella.

Música dentro

En nuestra boda de plata habían muchos músicos. Uno de ellos era José Carbajal. En la foto está sentado donde yo grabé esta tarde una improvisación para hacer sonar a mi guitarra Ramirez de 1969.

La lámpara viene de la casa de mis padres, siempre me gustaban sus curvas.

La ventana está abierta, es verano. Los ojos de José están cerrados, su música está dentro.

La música está siempre dentro, buena parte del día duerme. Hay que despertarla, soltarla y dejarla fluir.

Mi compañera

Mi compañera volvió con ese dibujo y un par de dibujos más de un curso intenso de cinco días, de escribir y pintar, que ella ha dado. Volvió agotada, la tengo que mimar.

Hace poco ella y yo pasábamos un fin de semana en Paris, después de mi charla en esa conferencia en Louvain-la-Neuve. Visitábamos una exposición de Kandinsky en le Centre Pompidou. Teníamos que subir al quinto piso (o era el cuarto?) y tuve que pensar a una foto que saqué de ella hace un par de años.

De vuelta en casa/oficina me topé por casualidad con una charla del pdte Correa de Ecuador que me gustó mucho. Dije a mi amiga Adriana que vale la pena escucharla, son solo 10 minutos, y contribuye a mantener la inspiración de aportar a un mundo lo mejor posible. Después leí que Rafael Correa había estudiado en la misma universidad donde di mi charla, la Université Catholique de Louvain.

A mi compañera le gusta cuando soy activo, empujando y creando, pero sobre todo le gusta cuando estoy tocando la guitarra o patinando. Ella puso una foto de nosotros patinando en su sitio web. Me dice que tengo que cantar más, que eso hace bien a mí y a ella.

Esa sonrisa

No pude encontrar ninguna foto de aquel viaje de verano de 1969. Ahora no era para ilustrar o arrancar una historia de amor por mi amor sino para hacer más viva la historia de amor por mi guitarra Ramirez de 1969.

Pero sí pude encontrar fotos de aquel viaje de verano del año 1964 con mi amigo Jampie. Lo hicimos a dedo, dormimos bajo un puente en Paris (sous le pont Neuf si me souviens bien) y estuvimos un par de semanas en Rosas y Cadaqués. Mi amigo Jampie hizo casi todas las fotos, era su cámara y después, muchos años después comparado con los años pasados hasta los 16 que teníamos en aquel viaje, iba a ser fotógrafo en el pueblo donde vivimos, un fotógrafo de bodas y otros reportajes.

Hace un par de años le visité con mi hija y él todavía estaba en la misma tienda en el centro del pueblo. Nos contaba historias de nuestra juventud que yo había olvidado completamente y nos mostró su primer álbum. 'Eres tú?' me preguntó mi hija.

Fue su idea de ir al pueblo de esa parte de mi juventud y ella se preguntaba cómo era posible que conociera a tanta gente en el pueblo y que nunca había hablado de ellos, ni había mantenido el contacto con ellos, mientras ella notaba una gran cercanía entre ellos y yo.

En el vídeo que hice ayer ("Tres guitarras José Ramirez (2)") puse un par de fotos de mi amigo Jampie que él sacó en Rosas y Cadaqués en aquel verano del año 1964. En el vídeo hablo de la dieta que impuse, pan y melocotón, para gastar lo menos posible y así poder comprar a la vuelta una guitarra del constructor Nico van der Waals en Ámsterdam. Mi idea original era comprar una guitarra española "de fábrica" pero otro sueño mío era conseguir una guitarra hecha por el constructor mismo. Ya había oído una Van der Waals y sonaba tan linda...

Mi amigo Jampie se enojó bastante conmigo por esa dieta y ese ahorro de dinero, porque suponía que íbamos a gastar toda la plata ahorrada con los trabajos que habíamos hecho.

En aquella visita con mi hija de hace tres años Jampie nos mostró también la cámara con que había sacado las fotos y salió esa sonrisa suya que conocía tan bien.

Mis tres guitarras Ramirez

Tengo tres guitarras José Ramirez, de los años 1933, 1969 y 1982. Cada guitarra tiene su encanto y su historia. Primera parte.

Construir y tocar

Admiro a mi amigo H. Está construyendo su propia casa y hace el trabajo de carpintero, albañil, electricista, fontanero... hace todo. H es un medico jubilado, igual que su mujer.

Ayer (martes) estuvimos con ellos, es solo dos horas en coche. Nuestra amiga H, la mujer de H, tuvo su cumple. Ella y mi mujer se conocen ya cincuenta años. Es también algo para celebrar.

Había llevado mi cámara y mi guitarra (una de las tres Ramirez, la más barata, me costó unos 200 euros en 1982, pero eso es otra historia).

Toqué una improvisación, no tiene letra ni compositor, viene, como dije en el post anterior, de ese espacio amplio de la creación.

Lo que se escucha al final son dos guitarras, las mismas.

Silbar y cantar

Estoy trabajando harto y tengo que entretenerme de vez en cuando con algo completamente distinto de las letras y de las reflexiones analíticas y estratégicas. Entonces cojo la guitarra (una de las tres Ramirez) y ya suena la música que no tanto es mía sino del universo, casi como si yo fuera sólo un intermedio.

Desde mi habitación oficina escucho durante el día muy a menudo el canto del mirlo (ahora también). Salí al balcón, puse la cámara y esperaba y esperaba pero el mirlo ya no cantaba. Empecé a silbar... y me contestó.

Grabé de una sola vez los cuatro minutos de canto, lo puse en mi ordenador, y de ahí lo mandé al tiro a YouTube (bueno, demora harto rato), después de haber agregado un título: El canto del mirlo.

Eso fue todo: un intermezzo corto agradabile en que hice nada más que silbar para seducir al mirlo de cantar... (al final se queda callado otra vez y empieza una paloma a cantar, y un avión...)

Toda la felicidad del mundo y perseverancia

Mi hijo hizo este dibujo para su hermanita en diciembre 1994. Por atrás escribió: "Querida Belle, te deseo felices navidades y feliz año nuevo. Querida Belle, te deseo toda la felicidad del mundo."

Mi hijo tenía en diciembre 1994 siete años, ahora tiene 21 años.

Él sigue con interés lo que estoy haciendo, igual que mi hija. Hace dos años (o ya son tres?) fui con él en coche a Sevilla para buscar a Belle quien estaba estudiando en esa ciudad. En el camino hablábamos sobre mi trabajo y él me dijo que era interesante pero que él nunca lo haría en esa forma tan individualista, tan poco institucional y con tan poca gente. Preferiría trabajar en una organización más grande con un flujo de financiamiento más estable.

La semana pasada di una charla en una conferencia en Bélgica, en la Universidad Católica de Louvain-la-Neuve. El título de mi charla era: "Por qué tendríamos que haber escuchado mejor a Robert Triffin?" Triffin (1911-1993) es un economista que ganó respeto mundial por su empeño de mejorar el sistema monetario internacional.

Hay una Fundación Robert Triffin, establecida en Louvain-la-Neuve, y me invitaron a ser miembro de su Junta Directiva. Acepté la invitación. La fundación quedó entusiasmada con mi charla y la puso en su sitio web.

En una de mis entrevistas con Robert Triffin (él era hijo de un pequeño agricultor belga que obtuvo primeramente una beca para estudiar en Bélgica y después una para estudiar con Schumpeter en los Estados Unidos; se enamoró de una norteamericana en un viaje de barco de Bélgica a los EEUU, se casó con ella y se quedó viviendo muchos años en los EEUU donde consiguió a ser un profesor muy influyente... Ya veo que esos paréntesis no bastan para hacer vivo a Robert Triffin, lo que hice un poco en mi charla en Louvain-la-Neuve y lo que seguiré haciendo en este blog o en el otro, Thoughts), le pregunté de donde sacó la fuerza para abogar con tanta energía y por tantos años la reforma del sistema monetario internacional. Es cuestión de perseverancia, me dijo.

Esa perseverancia necesitaba yo para captar bien la abeja que se puede ver en el vídeo abajo.

Privilegio

Ayer tenía mi cumple y mi hija me regaló un dibujo de fantasía que ella había hecho en un café. ‘No es nada especial,’ me dijo.

El texto del dibujo dice: ‘Existir, qué es existir? Cuando existes de verdad… Existe el reloj de verdad, si el tiempo no existe…’ y así sigue con un montón de preguntas y observaciones más.

Además ella me regaló un libro de Simenon con una tapa atractiva de Paris en la neblina. Mis demás queridos me dieron un libro sobre Napoli, un libro sobre Paris, flores para el jardín y un disco duro para mis vídeos.

Qué rico es cumplir un año más rodeado por mis (sus, tus) queridos! Y qué privilegio!

Recuerdos infinitos

Alguien veía mi entrada del 25 de abril como una biografía. Así no la había visto yo, sino como una densificación de algunos episodios significativos, presentados en una forma nueva (como dijo Bel) y recordados como momentos de sentimientos profundos.

Hay muchas formas de vivir y de escribir.
Todo es posible, nada se debe descartar.

Dejar fluir las palabras apenas concebidas
crea espacio y libertad.

La cometa vuela
el mensaje escrito en un papelito
sube por la fila hacia arriba
empujado por el viento
hasta que vuelve invisible.

Recuerdos infinitos de la infancia
palabras del presente.