Saturday, May 23, 2009

Esa sonrisa


No pude encontrar ninguna foto de aquel viaje de verano de 1969. Ahora no era para ilustrar o arrancar una historia de amor por mi amor sino para hacer más viva la historia de amor por mi guitarra Ramirez de 1969.

Pero sí pude encontrar fotos de aquel viaje de verano del año 1964 con mi amigo Jampie. Lo hicimos a dedo, dormimos bajo un puente en Paris (sous le pont Neuf si me souviens bien) y estuvimos un par de semanas en Rosas y Cadaqués. Mi amigo Jampie hizo casi todas las fotos, era su cámara y después, muchos años después comparado con los años pasados hasta los 16 que teníamos en aquel viaje, iba a ser fotógrafo en el pueblo donde vivimos, un fotógrafo de bodas y otros reportajes.

Hace un par de años le visité con mi hija y él todavía estaba en la misma tienda en el centro del pueblo. Nos contaba historias de nuestra juventud que yo había olvidado completamente y nos mostró su primer álbum. 'Eres tú?' me preguntó mi hija.

Fue su idea de ir al pueblo de esa parte de mi juventud y ella se preguntaba cómo era posible que conociera a tanta gente en el pueblo y que nunca había hablado de ellos, ni había mantenido el contacto con ellos, mientras ella notaba una gran cercanía entre ellos y yo.

En el vídeo que hice ayer ("Tres guitarras José Ramirez (2)") puse un par de fotos de mi amigo Jampie que él sacó en Rosas y Cadaqués en aquel verano del año 1964. En el vídeo hablo de la dieta que impuse, pan y melocotón, para gastar lo menos posible y así poder comprar a la vuelta una guitarra del constructor Nico van der Waals en Ámsterdam. Mi idea original era comprar una guitarra española "de fábrica" pero otro sueño mío era conseguir una guitarra hecha por el constructor mismo. Ya había oído una Van der Waals y sonaba tan linda...

Mi amigo Jampie se enojó bastante conmigo por esa dieta y ese ahorro de dinero, porque suponía que íbamos a gastar toda la plata ahorrada con los trabajos que habíamos hecho.

En aquella visita con mi hija de hace tres años Jampie nos mostró también la cámara con que había sacado las fotos y salió esa sonrisa suya que conocía tan bien.

10 Comments:

Blogger alba said...

Qué bonita historia, Giovanni. Escuchar vuestra música conociendo todo lo que hay detrás es todavía mucho más emocionante.

Un dulce beso y una sonrisa que no me quito de la cara. :)

1:46 AM  
Anonymous pau said...

¿Qué puedo decirte?
Son maravillosas.
En cuanto Cheli esté bien, vendré a verte.

Un abrazo

11:51 AM  
Blogger Elvira said...

¡Cómo se nota el amor que tienes por tus guitarras!

Cadaqués es precioso. Yo veraneaba allí cuando era niña, y guardo muy buenos recuerdos.

Saludos

PD: Ahora cada vez que oigo a un mirlo desde mi ventana me acuerdo de tu dúo. :-)

12:25 PM  
Anonymous Olvido said...

Me gusta mucho el cariño con que hablas, el amor a las cosas, el entusiasmo.
Quizá ya los conozcas:

GUITARRA (Poema)
Letra de Nicolás Guillén

en: El Son Entero (1947)

Tendida en la madrugada,
la firme guitarra espera:
voz de profunda madera
desesperada.

Su clamorosa cintura,
en la que el pueblo suspira,
preñada de son, estira
la carne dura.

Arde la guitarra sola,
mientras la luna se acaba;
arde libre de su esclava
bata de cola.

Dejó al borracho en su coche,
dejó el cabaret sombrío,
donde se muere de frío,
noche tras noche.

Y alzó la cabeza fina,
universal y cubana,
sin opio, ni mariguana,
ni cocaína.

¡Venga la guitarra vieja,
nueva otra vez al castigo
con que la espera el amigo,
que no la deja!

Alta siempre, no caída,
traiga su risa y su llanto,
clave las uñas de amianto
sobre la vida.

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.

El son del querer maduro,
tu son entero;
el del abierto futuro,
tu son entero;
el del pie por sobre el muro,
tu son entero. . .

Cógela tú, guitarrero,
límpiale de alcohol la boca,
y en esa guitarra, toca
tu son entero.



La Guitarra de Federico García Lorca

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
¡Oh, guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

Un abrazo Giovanni

12:11 AM  
Anonymous Anonymous said...

qué bonita la historia! es una gozada leerla, tuvo que ser increíble visitar aquel París de los años 60, del que hoy -por lo que he visto y leído- no queda apenas nada...

2:13 PM  
Blogger giovanni said...

Not only ice cream: aquel Parigi de los años 60 era distinta del Parigi que visité hace poco, aunque, o justamente por eso, estuve en los mismos ligares: les Halles, la Seine...

En mi blog puse hace un par de años una foto de la puente bajo "lequel nous dormions, mon ami et moi, dans nos sacs" y donde almorzábamos, siempre atentos a que unos policías no nos... Bueno, ya lo dejo a tu fantasía de llenar las historias. Ahora te buscaré la fecha del post sobre mi pasada por Paris en aquel verano de 1964...

El post es: http://zambrone.blogspot.com/2005/11/parigi.html

Y hay otro post sobre Paris que tal vez te guste: http://zambrone.blogspot.com/2006/01/viaje-paris.html

Y si quieres leer más posts míos sobre Paris, tienes que escribir simplemente "Paris" en la pantallita blanca a la izquierda arriba "Search Blog".

2:00 AM  
Blogger giovanni said...

Olvido: no sabes cuánto me gustó leer esos poemas. No los conocía. Como sabes, leo poca poesía, para decir la verdad, solo un par de veces al año, más que todo en los blogs que visito, y sin embargo me gusta mucho cuando me pongo a leerlos. Es que nunca desarrollé el hábito de leer poesía. En eso soy muy diferente de Aafke y Belle, y parezco a mi hijo Jannis (se pronuncia Yannis).

Gracias por hacerme disfrutar de poemas y poemas tan aptos para mí.

Termino con una anécdota.

Una vez estuve viajando a Cuba en avión y la ruta normal en aquel entonces era vía Berlín... Ahí tuve que dormir, y el día siguiente, en el aeropuerto, un aduanero (aduana? policía) me detuvo y me interrogó sobre los libros que llevaba en mi maleta.
-Qué libro? le pregunté.
-Ese libro! me dijo severamente mostrándome un libro de poemas.
-Pero eso es del poeta más famoso de Cuba! De Nicolás Guillén!

El pobre tipo no sabía quien era Nicolás Guillén y, además, no entendía un pepino del castellano. Pensaba que era propaganda en contra de su país hermano Cuba. No tenía confianza en lo que le dije en mi alemán impecable (jaja) y pidió ayuda de un interprete… Casi me perdí el vuelo, tanto les costó confirmar que el libro no era la ‘propaganda enemiga’ que tanto temían. Ay, ay, pudiera seguir contándote más anécdotas sobre ese estadía en Berlín del Este que era tan especial en aquellos tiempos.

Un abrazo

2:20 AM  
Blogger giovanni said...

Elvira: Cadaqués (perdón por cometer fácilmente ese error de escribirlo con z...) todavía es un lugar precioso en donde escuché la "misma" banda sonora en la plaza que había escuchado más de cuarenta años antes, cuando estuve ahí con Pau, su compañera y mis hijos.

Saludos

2:24 AM  
Blogger giovanni said...

Pau: bienvenidos!

Un abrazo

2:25 AM  
Blogger giovanni said...

(*: por cierto, a veces uno se emocione más sabiendo lo que hay detrás...

Un beso

2:27 AM  

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