Panqueques

Esperando delante de una tienda donde había entrado mi hijo para ver si tuvieron un armario pequeño para sus libros, vi a una señora parqueando su bicicleta al lado de nuestras bicicletas. Era una bicicleta negra, antigua y me llamó la atención que la cerró con un candado no muy fuerte. 

Ella volvió poco antes de mi hijo. La pregunté si no tuviera miedo que le robaran la bicicleta. La bici era de su marido, me contestó, mirándome de una manera un poco rara. 

En el mismo instante se acercó mi hijo y ella nos contó que su marido había muerto hace poco, a los 44 años, que ella tenía dos hijos, y que el hijo de 11 años no quiso hablar de su papá. Le sugerí que era bueno que él compartiera su dolor con alguien, por ejemplo un amigo de ella o un vecino. Que era mejor que él no guardara y acumulara su pena adentro. 

En mi juventud mi padre murió y me gustó hacer panqueques para mi pequeña hermana y las chiquillas de al lado.