He leído las cartas que él escribió a mi madre, a su madre y a su
hermano. He leído los papelitos con sólo un par de palabras que él, de
pequeño, escribió a su padre pidiéndole de volver pronto. He mirado
decenas de fotos de él, desde su infancia hasta el hombre guapo y maduro
que era, sonriendo. Y hasta las últimas fotos en que era muy flaco,
también en su cara. He escuchado la música que él tocaba con su banda.
He andado en sus zapatos, en sus botas de caballo, en su ropa de tenis.
He ido a fiestas en su fina camisa blanca comprada en la Maison de
Bonneterie en La Haya. Lo he tenido cerca de mí durante más de siete
años y lo he tenido dentro de mí los años después. Sin embargo, no puedo
decir que lo conozco bien. Mañana, el 22 de enero 2014, será hace cien
años que nació mi padre. Murió el 31 de julio 1955.
La foto de arriba viene de uno de los álbumes que tengo guardado en mi
casa y la de abajo es una copia de una foto que mi hermana francesa me
mandó.
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